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FRUSCIO DI VENTO Poesie di Abruzzo 567089
POESIA
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Esiste un suono antico,
primordiale, che è il respiro stesso della terra. È un fruscio di vento che
scende dai crinali della Majella, si intride del sale dell’Adriatico e
accarezza le pietre dei borghi abruzzesi, portando con sé voci, memorie, e
un’emozione pura e tagliente come la luce dell’alba. È in questo fruscio che si
immerge l’anima poetica di Antonella Colonna Vilasi, e da esso trae ispirazione
questa sua silloge, un viaggio lirico che è insieme mappa del cuore e geografia
di una terra forte e generosa.
Antonella non è solo una
scrittrice o un’accademica; è una cantrice del reale, un’alchimista
che sa trasformare la materia grezza dell’esistenza - un’onda, un ricordo, una
luna sorta tra i vicoli di un paese - in pura essenza poetica. Le sue poesie,
come ci svela questa raccolta, non descrivono semplicemente il mondo: lo interrogano,
ne assorbono il pathos per restituircelo tradotto in un linguaggio universale
che parla direttamente all’anima.
Il viaggio inizia con un
seme di verità, con il lampo lirico di “Chiacchiere”, dove la
poetessa ci guida oltre il rumore bianco del sociale, verso un silenzio
interiore in cui riscoprire l’autenticità. È il primo, necessario passo per
accostarsi alla sua opera: spogliarsi del superfluo per essere ricettivi alla
grazia.
E poi, ecco il mare.
Nelle sue liriche marine, Antonella compie un miracolo: evita ogni facile
cliché per donarci un’esperienza totalizzante. Il suo non è lo sguardo di un
turista, ma di una tempesta emotiva che osserva un’altra
tempesta. L’onda non è solo acqua, ma un “sofisticato meccanismo emotivo”, un
sussurro che giunge all’anima (“E mi giunge dell’onda il sussurro”),
portando con sé l’ineffabile presenza di una persona amata, un “ti porto con me”
che diventa colonna sonora di un sentimento puro e perenne.
Ma la vita non è solo
idillio, e la poesia di Antonella non rifugge l’ombra. In “Briciole”,
la sua voce si fa frammento, dolore performativo. Qui, la poetessa non racconta
il dolore, lo incarna. Con un gesto disperato e tenace, raccoglie
le briciole di un sentimento dopo il passaggio distruttivo del “tarlo” del
ricordo o della vastità del “mare” dell’oblio. È in questa tensione tra
distruzione e ricostruzione che risiede la sua forza: la capacità di mostrare
la ferita senza mai perdere la dignità della bellezza.
E poi c’è l’Abruzzo. Un
Abruzzo che non è solo sfondo, ma persona poetica. È la terra che “viene
ai piedi” in “Quando comincia una giornata”, un invito
confidenziale a una rinascita quotidiana, a respirare l’alba come un atto di
pura grazia. Ed è anche l’Abruzzo che scompare, colto con struggente lucidità
in “Quando trovo il tempo”, dove la malinconia non è solo per ciò
che è stato, ma per ciò che stiamo perdendo senza quasi
accorgercene. In questa poesia, come in “La bella spiaggia con la
sabbia d’oro”, il lamento per un mondo che muore diventa universale, un
monito velato ma potente sulla fragilità della bellezza.
E infine, la luna.
In “Quando spunta la luna”, Antonella raggiunge vette di sublime
essenzialità. È un piccolo gioiello di economia poetica, dove la scelta di ogni
parola è un colpo di scalpello che libera la statua dal marmo. Il muro, i
cavalli che non tornano, la luce trasfigurante: sono immagini fulminanti che,
nella loro disarmante semplicità, racchiudono interi universi di attesa,
perdita e meraviglia.
Il dialetto abruzzese,
che si alterna all’italiano in questo concerto di voci, non è un orpello
folkloristico, ma la linfa madre di questa poesia. È la lingua
del cuore, quella che scava più a fondo nel solco della memoria e
dell’identità, esaltando il legame viscerale tra la poetessa e la sua terra.
“Fruscio di Vento” è
dunque molto più di una raccolta di poesie. È un diario dell’anima e
del paesaggio, un atto d’amore verso l’Abruzzo e una riflessione profonda
sulla condizione umana. Antonella Colonna Vilasi, con la finezza
dell’intellettuale e il cuore della poetessa, ci consegna un’opera in cui ogni
verso è un respiro, ogni immagine un paesaggio interiore. Ci invita ad
ascoltare, finalmente, quel fruscio lieve e potente in cui si nascondono tutte
le risposte. E, dopo averla letta, il mondo non ci apparirà più lo stesso, ma
trasfigurato dalla sua luce poetica. L’editore, Salvatore Monetti.
Monetti Editore promuove la cultura dando voce ad autrici e autori che esplorano le profondità dell'animo umano e le complessità del nostro tempo, offrendo uno spazio editoriale a nuove idee, emozioni e riflessioni sociali.
LIBRO DELLA SETTIMANA
NARCISO IL TORMENTO DELL’ANIMA
di PATRIZIA MARIA MACARIO
Esistono libri che si leggono. Esistono libri che si studiano. E poi esistono quei rari libri che, pagina dopo pagina, ti attraversano. Ti entrano nelle ossa, si insinuano nei silenzi che credevi di aver dimenticato e, senza clamore, ti restituiscono una verità che forse avevi smesso di cercare.
Narciso. Il tormento dell’anima è uno di questi.
Ho tra le mani un’opera che non teme di guardare il male negli occhi, e lo fa con la precisione chirurgica di chi il male lo ha subito, analizzato, smontato pezzo dopo pezzo per poterne infine parlare senza essere più posseduta. Non è un trattato di psicologia, sebbene la lucidità analitica ne percorra ogni pagina. Non è una memoria intima, sebbene la voce che lo abita sia così autentica da sembrare, a tratti, un monologo interiore che il lettore fa proprio senza accorgersene. È piuttosto un’opera di frontiera: il racconto di una sopravvivenza che diventa, con pazienza artigianale, strumento di conoscenza.
L’autrice compie un’operazione letteraria e umana insieme. Ci conduce dentro il meccanismo perfetto e perverso del narcisismo patologico – la maschera di affabilità, il corteggiamento come trappola, la lenta e inesorabile riscrittura della realtà – ma non si limita a descrivere il carnefice. Il suo sguardo, e qui sta la cifra più alta di questa scrittura, si posa con altrettanta onestà sulla vittima. Su di sé. Sulla parte di sé che ha scambiato la dipendenza per amore, la paura per passione, l’annullamento per dedizione.
Leggendo, ho pensato a quanto sia difficile raccontare il dolore senza autocommiserazione, e quanto sia ancora più difficile farlo con la chiarezza di chi ha dovuto attraversare il buio più volte prima di imparare a riconoscerne i segnali d’ingresso. Questo libro è il frutto di quel lungo apprendistato. Non c’è ingenuità in queste pagine, e non c’è nemmeno cinismo. C’è la sapienza amara e dolcissima di chi ha smesso di chiedersi “perché a me” per cominciare a chiedersi “cosa posso imparare perché non accada più”.
E poi, a un certo punto, accade qualcosa di inaspettato. La scrittura cambia registro. Il respiro si allarga. Dopo il racconto del tormento, dopo la cronaca minuziosa delle relazioni che consumano, emerge una figura nuova: la Nemesi.
Non la dea della vendetta, badiamo bene. Non c’è, in queste pagine, il facile conforto della rivalsa. La Nemesi che nasce dal silenzio e dalla pratica paziente di sé è altra cosa. È la donna che ha smesso di attendere salvezza perché ha imparato a essere, lei stessa, la propria salvezza. È la voce che non chiede più, non supplica più, non si dissolve più nell’altro perché ha ricomposto, frammento dopo frammento, il proprio centro.
Da scrittore, sono rimasto colpito dalla struttura stessa del libro, che procede per cerchi concentrici: ogni capitolo sembra riportare la protagonista allo stesso punto di partenza, ma ogni volta con una consapevolezza più alta. È una forma che ricorda il percorso terapeutico più autentico, quello che non procede in linea retta ma a spirale, dove ogni ritorno al dolore è in realtà un superamento. E la scrittura si fa specchio fedele di questo movimento: intensa, sincera, capace di reggere il peso della ripetizione senza mai cadere nella retorica.
C’è un passaggio, in particolare, che mi ha fermato. L’autrice scrive: “Mi ero convinta che amarlo significasse sopportare, giustificare, restare. E in questo inganno sottile avevo scambiato la sottomissione per dedizione, la paura per passione, il dolore per profondità.”
Queste parole sono il cuore di ogni relazione tossica. E metterle sulla pagina con questa nudità, senza schermi, senza l’alibi della letteratura, è un atto di coraggio che merita il massimo rispetto. Perché non si scrive così senza aver pagato un prezzo. Non si scrive così senza aver toccato il fondo e aver deciso, comunque, di risalire.
Ma questo libro non è solo per chi ha vissuto l’inferno del narcisismo patologico. È per chiunque abbia amato qualcuno che non sapeva amare. Per chi si sia mai chiesto, in una relazione, se fosse giusto sentirsi così poco. Per chi abbia scambiato il dolore per intensità e la sofferenza per prova d’amore. E, credo, anche per gli uomini che non hanno mai avuto il coraggio di guardare in faccia il meccanismo di cui sono stati, talvolta inconsapevolmente, artefici.
L’autrice non offre ricette. Non promette guarigioni facili. Non si erge a maestra di nulla se non della propria esperienza, attraversata con una tenacia e una lucidità che fanno di questo libro non solo un atto letterario ma un gesto politico nel senso più alto: restituire linguaggio a ciò che tace, nome a ciò che confonde, forma a ciò che distrugge.
E poi, alla fine, dopo il viaggio nel buio, dopo le cadute e le risalite, dopo il diario e la solitudine e la faticosa ricostruzione di sé, c’è l’amore. Non l’amore che chiede, non quello che si annulla, non quello che si accontenta di briciole. Un amore diverso, conquistato, finalmente scevro dal bisogno. Un amore che può esistere solo dopo aver imparato, prima di tutto, ad amare se stessi.
“Oggi la parola che amo di più è ‘rispetto’”, scrive l’autrice nell’epilogo, “ed è più forte dell’amore, ed è ciò che dopo trent’anni mi tiene legata a colui che ho rispettato in nome dell’amore.”
Questa frase, così semplice e insieme così radicale, potrebbe essere la sintesi di tutto il libro. Perché il rispetto, a differenza dell’amore inteso come fusione, è una scelta consapevole. È un limite che si pone. È una dignità che non si calpesta. È la condizione, forse, per un amore che non distrugga più.
Non so se esista una guarigione totale dalle ferite che questo libro racconta. Ma so che esiste la trasformazione. E so che quando un’esperienza così intima e dolorosa viene lavorata fino a diventare scrittura, fino a diventare dono per gli altri, allora il male ha smesso di essere l’ultima parola.
Per questo Narciso. Il tormento dell’anima non è solo un libro. È un atto di giustizia poetica verso se stesse e verso tutte quelle che non hanno ancora trovato il modo di dire ciò che hanno vissuto. È una mappa per chi è ancora nel tunnel. È una carezza per chi ne è appena uscita, stordita dalla luce. Ed è, per chiunque lo legga, l’occasione rara di incontrare una verità che non giudica, non condanna, ma semplicemente – potentemente – riconosce.
Chiuderlo non è come chiudere un romanzo. È come uscire da una stanza in cui si è stati finalmente ascoltati. E portarsi dentro, per sempre, quella voce che dice: non sei stata tu a sbagliare. Sei stata tu a credere. E quel coraggio, oggi, è la tua forza più grande. L’Editore, Salvatore Monetti
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